Реальность теряет меня...

Реальность теряет меня, и я вновь ухожу… В иные миры, где есть замки, альпийские травы… Где в каждом движенье тоски или страсти все правы. Где как зачарованный странник по саду брожу. Где лошади тянут губами медовые соки, прильнувши к земле и согревшись в лучах, спят жуки, где в зыбком пруду, щекоча лист зелёной осоки, стрекозы в пугливом движенье как ветер легки. Реальность теряет меня… Не её больше пленница. Не надо шагами давить ежедневную плешь… зимы, что в отчаянье на метели оженится, пугающей снежностью потеснив предвесеннюю брешь. Я в травах, в тепле, на запястье плету украшения… В ромашковых волнах шмелём зависаю и жду, когда невозможность реальности станет прощением, и дверь отворится, и я потихоньку войду. Расступятся липы в тиши закруживший аллеи, скамьи станут молча молить, чтобы где-то присесть. И небо – живое, такое моё, облаками белея, вздохнёт ветерком: «Оглянись, ОН здесь есть, точно есть…».