Отрывки на обрывках...

Клочки, что были когда-то рассказом о женщинах художника.



А кто ты такой , чтоб за тобой охотиться ?
                                                                Элина .
 
 
      Сон не приходил и мысли прыгали с извилины на извилину , и тоже мешали заснуть . Когда-то Чернов в таких случаях знал что делать ... У него было своё укромное местечко , где можно было спрятаться от всего на свете . Где небо  было низко и до облаков рукой достать , где ленты дождей были весело-разноцветны и то упирались в землю , то , будто  раздумав , дугой уходили обратно в тучи . Где среди дождей можно было заблудиться , как среди деревьев в лесу . Где дожди лили и вверх и вниз , и влево и вправо , во всех направлениях , то низвергаясь водопадами , то взмывая к небесам фонтанами ... И во всей этой феерии был строгий порядок и красота , понятная лишь ему . Не однажды он пытался показать эту красоту людям , но люди сказали , что , если дожди имеют форму архитектурных сооружений , то это не дожди , а безумные конструкции архитектора-шизофренника . И в припадке отчаяния он однажды уничтожил этот  мир ... Остались жалкие крохи . Художник , что рисует дождь , как поётся в одной песенке , умер ... И теперь Чернову некуда идти . Нет никакого желания ... Кстати , вот и название этого рассказика ... Нужно только несколько изменить окончание в слове РИСУЕТ ...
 
       ХУДОЖНИК , ЧТО РИСОВАЛ ДОЖДЬ
 
 
   Хозяйка комнаты неожиданно взвинтила цену . Резко возросшая нагрузка на и без того тощий кошелёк Чернова , заставила его совсем почти бросить свои занятия . Заработать какие-то деньги в его положении можно было только на стройке . Но и этого не получилось ... Наталья Николаевна проболталась своему знакомому какого хорошего работника она нашла ... Тот попросил одолжить Чернова ... И пошёл он по рукам от одного чьего-то знакомого к другому ... Отработав сезон , в зиму Чернов уходил без копейки в кармане . Долги за квартиру росли и к следующему лету вырастали настолько , что к концу сезона он и близко не подходил к нулевой отметке ...
   Так год шёл за годом и как вырваться из этого круговорота Чернов не знал .
   Однажды он спускался вниз к своей улице вдоль ж-д насыпи и увидел впереди маленького чёрного котёнка , который сидел спиной к нему посреди дороги . Какая-то женщина , шедшая впереди с полными сумками спокойно обошла его и пошла дальше . Чернов остановился , разорвал упаковку и отщипнул хлеба . Котёнок не отреагировал и всё так же отрешённо смотрел куда-то вдаль усталыми недетскими глазами . Чернов не мог его взять - дома у него не было . С тяжёлым сердцем он пошёл дальше . Внизу спуска оглянулся - малыш сидел на том же месте чёрным пятнышком ...
   Придя на квартиру , Чернов вынул буханку хлеба , картошку , вермишель ... И достав пакет молока , чуть не взвыл от тоски и ещё чего-то страшного , что тут же накатилось на него , казалось давно исчезнувшими мраками ... Котёнку не повезло . С самого рождения он был невезучим , с самого рождения он был лишним для этого мира ... И этот мир , как та женщина с полными сумками еды , равнодушно прошёл мимо него ... Почему Чернов забыл , что сегодня как раз тот редкий день , когда он купил молоко ? Он тоже часть этого мира ... И одновременно такой же чёрный котёнок , который никому не нужен ...
   С того дня у него постоянно маячила перед глазами картина , которая никогда не будет написана : чёрный головастый  котёнок , сидящий спиной к зрителю , смотрит вслед уходящему миру в цветастом платье и с полными сумками еды ...
  
                                                                *     *     *
 
   Этим летом город буйно готовился отмечать свой юбилей , и в июле у Чернова появилась идея :  к дню города выставлять остатки своего мира на помойке . В истории искусства , кажется , ещё не было помойных выставок ... И на спине каждой картины лепить бумажку :  ПОМОЙНАЯ ВЫСТАВКА . ПОСВЯЩАЕТСЯ 425-ЛЕТИЮ Г.ВОРОНЕЖА.
 
*     *     *
   Бумажки Чернов не лепил ... Он просто ломал , рвал , взрывал и убивал картины ... И выносил их в пакетах как мусор ...  К октябрю у него ничего не осталось , кроме одежды ... Однажды ночью он затворил дверь и к утру вышел на восток из города . Осталось последнее дело - где-то по дороге сжечь бумаги и документы . И раствориться в дождях ... Навсегда .
 
6 августа 2011г.