След

Я -дцатую ночь подряд смотрю в глаза пустоте.
Вопрос какой бы задать, тоску заглушить в вине.
Я знаю: ответов нет. Писать на чистом листе.
Писать о ком-то чужом. Но лишь бы не обо мне.
Причин найдется под сто, а может быть будет - тьма.
Нет, я не жду никого. Нет, я себе не нужна.
С чего бы начать мой лист? В ответ опять тишина.
Ну, хорошо. Я про жизнь. Про ту, где всегда весна.
Где нет предательств и лжи. Где только улыбка и смех.
В которой не быть войне. В которой любовь не грех.
Не будут там голодать. В делах будет ждать успех.
Где часто идут дожди, чуть реже - метель и снег.
Что? Я поверю потом. Да точно тебе говорю!
Я ведь не злая совсем, хоть волком порой и смотрю.
Просто вышло вот так, что пепел я. Не горю.
Но почему-то опять с надеждой встречаю зарю.
Кофе мешается с днем. Вливается в ночь молоко.
Чернила опять на нуле. На лист не легло ничего.
Где же искать мне ответ, близко я, далеко
От цели своей. Ну вот. Опять я ушла глубоко.
Я -дцатую ночь подряд пытаюсь найти ответ.
Но трудно его искать, если вопросов нет.
И если вокруг пустота последние двадцать лет.
И если на жизнь от пера не лег хоть какой-нибудь след.