Участь Поэта

Порой мне кажется, что человек,
Решивший мысль обречь в стихи,
Вдруг пОнял – Скоротечен бег
Минут и дней… Пора идти
Туда – где в уголках души
Замедлят быстрый ход часы,
Где разум, превращённый в свет,
Тебе подскажет: Ты – Поэт!
Но знай, что бремя тяжело
И, согласившись оным слыть –
Оставь все мысли, что легко
Удастся жизнь тебе прожить…
         
И жить…
Не секунды сжигая,
А тонкостью чувств весь мир наполняя
И сохраняя
Ту тонкую нить,
Что тебе помогает над пламенем плыть…         
БытиЯ...

Сгореть – так дотла…
И для дела…
Которое силится критик понять –
В кресло сажая бренное тело
И желая тебя на страницах распять…
Он злое слово швырнёт в тебя смело,
Но только не стоит ему отвечать.

Поэт, несомненно, лишь тот,
Кто постоянно к словам своим строг,
Кто к осени, пусть не питая симпатии,
Не оскорбит блюдца луж мокрой слякотью…
Он лучики чувств, послав в пустоту,
Может назвать красотой простоту…

Поэт очень часто стеной окружён
Непонимания…
Что же скрывать?
Просто, презрев осторожности стон,
Он говорит, если нужно сказать -
Не утаит правдивости слов
И лжи он не даст даже временный кров.

А знаете, как умирают поэты? –
Очень часто не в тёплой постели,
А где-то…
От дома вдали, на чужбине пустой –
От пули в висок…
Иль на шее с петлёй…
Очень часто -
Отпраздновав жизнь в нищете,
А бывает – сгнивают
За решёткой в тюрьме…

Что же? – готовы себя посвятить
Нелёгкому делу – поэзии?
И ей не за лавры до смерти служить –
Краем бездны ходить
И по лезвию!

Сентябрь 2003.