Ты говорил, мне к лицу белый цвет,
А сам одевал меня в чёрный.
Ножами по стенам писал ты портрет
Не мой и мне не знакомый.
Ты целовал мои локоны вскользь,
Помнил всегда о манерах.
Я пропиталась тобою насквозь,
Убитая сломленной верой.
Ты говорил, что я лучше из всех,
Кого ты когда-то любил.
Я слёзы глотала, давилась сквозь смех.
А ты меня схоронил,
Как прежде, не в белый, а в чёрный одел,
Себя облачив в серый цвет.
Меня погубить, вырвать белый сумел
Из сердца, которого нет.
Цвет белый, которого нет...
© Copyright: Аникита Вишневская, 2013
Свидетельство о публикации №113072905843
Свидетельство о публикации №113072905843
Рецензии