Я засыпаю, под стоны луны...

Я засыпаю, под стоны луны,
и просыпаюсь, от плясов воды.
И время жизни, погибло давно.
Из парохода и на самое дно...

Я не знаю, где начало, а где нет.
То ли зависть, то ли это рассвет,
там ликует, нас завет за собой.
А мы бьемся об мысли головой.

Мысли эти - фундамент войны,
прорастает, лишь на почве вины,
и мы вкушаем, ядовитую плоть.
Что бы снова 20 лет себя пороть.

Тело наше , не похоже на тела.
Раны, шрамы и не капельки ума,
раны, шрамы, и желание гореть,
что же могут побежденные хотеть?..

Проиграли, и с концами отдаем,
все богатства, что от жизни берем,
все богатства, неминуемых бед.
Что дают нам на ту сторону билет.

И не зная, пляшем выше облаков,
что имеем, больше тысячи оков.
И оковы, совестью растут в груди,
поливают, совесть ртутные дожди.

Совесть вянет, остается лишь зола.
Небо плачет на изрезанны тела...
Плачет матерь, проклиная всех Богов,
и взвывает с недостаточности слов!

И по правде, горе наше от ума,
был огонь, а осталась лишь зола.
Были души, а остался интеллект.
Были люди, а остался лишь объект!