Сок осени...

Зане высок небесный свод
и воздух чист, бесплотен, светел,
прозрачен, голосист, как петел
средь испарений тихих вод,

стою, не двигаясь, застыв
от изумления и глазу
не позволяю никнуть к лазу,
которым скалятся кусты.

Бывают дни, в них весь покой
из кладовых к рассвету стянут,
ни складки, ни морщины, вянут
секунды мягко под рукой.

Какую редкостную тишь
в себе застывший воздух холит,
на мрамора дразнящем сколе
писать резцом не воспретишь,

но, удержавши кисть и сжав
насторожившиеся пальцы,
вдруг ощутишь, как хрупок кальций
пред сопряженьем витража.

Мой поместительный картуз
вбирает сорок булок хлеба,
а я отщипываю небо
и бережно несу ко рту.

Бездонный морок высоты
крылом из перьев птица режет,
едва ль на самом деле скрежет,
напрягшись, впитываешь ты.

Легко парящие мосты
краями угрызают берег,
таится уцелевший скверик
за гранью призрачной черты.

Пока коты лакают сок
и утирают мехом лапы,
смотри, в сердцах не оцарапай
стопой остуженный песок.

Не оставляй в среде следа,
всё лишь слюда над блюдцем людным,
свеченье осени нетрудным
усильем льётся как вода.


Soundtrack: Stan Getz, 'Tis Autumn.