Мёртвые пальцы… горела гитара…
Вижу движение: призраки струн
тенью от музыки напоминают
странный набор из неведомых рун.
Звуки мне грудь раздирают и силой
биться заставят мой пепел внутри.
Странный напев (разумеется зимний)
скажет неявно: «Уйди и отринь
собственный след, направление хода,
только шагай и шагай вразнобой».
Но в партитуре отсутствует кода:
музыка длится. Отсутствует боль.
Да и откуда ей взяться на плёнке
воспоминаний, крутящейся вспять?
Очень легко. Но не очень-то тонко
шутит судьба, и, хватаясь за прядь,
трудно себя утащить из трясины,
если ты чувствуешь, что угодил
(или вступил) на свою же вершину:
дальше и раньше всё хуже. Ты still
(то есть «ещё / всё ещё») понимая:
смерть не поможет, не перерешит —
знаешь теперь, что ни глазом, ни краем
глаза своей не увидишь души.
2012 г. — 16:50 28 июля 2013 г.
Мёртвый огонь
© Copyright: Аремор, 2013
Свидетельство о публикации №113072805948
Свидетельство о публикации №113072805948
Рецензии