Курортная баллада

Холодный июль на море. Печалится пляжный люд.
Бездействует санаторий — минводу давно не пьют.
Никто не спешит купаться, тоскует пустой топчан.
Вода, говорят, семнадцать. Тревога в глазах крымчан.

Пестрит новостная лента: намедни застрелен мэр.
Разбрызгали желчь в комментах сторонники крайних мер.
Салют отменён. Испорчен день города, праздник масс.
Магнаты курортных вотчин уж точно несчастней нас.

И дело не в том, что прессой, поднявшей привычный вой,
затронуты интересы торгующих пахлавой.
Противны вдвойне убийства в совковом раю родном,
где можно на миг забыться и тихо залечь на дно,

где хочется не спиртного, не дури и не интриг,
а что-то большое снова почувствовать там, внутри,
блаженствовать, как когда-то, морщины стереть со лба...
Но рядом — самозахваты, и рейдерство, и пальба.

И вот парадиз поруган: разборок печать горька.
Разрушен уютный угол, как башенка из песка.
Бандитам плевать на память и грусть о былых годах...
Хрипит репродуктор, спамит рекламная ерунда.

У берега зябнет сонно притихшая мелюзга,
как будто конец сезона случился в его разгар —
вот так же нагрянут беды, незримые до поры.
Но я и тогда приеду прибою себя открыть.

Июль на исходе. Море волнуется. Раз и два...
Забвенье во мне — немое, но здесь не нужны слова.
Какой я оставлю оттиск — не всё ли сейчас равно?
Заканчивается отпуск. Мой август глядит в окно.