шуточно и горестно

мы тут застряли в проебах,
верь мне на слово.
нам не пишут писем дворники,
забили гвоздь на нас,
и мы торчим
из под снега,
не дышим, не смеемся.
на вешалках платками и шляпами,
в нас немного ткани, достаточно фактур,
израненные маги ищут чистые вены
на скатерти,
и мои мысли не больше, чем вред
передавай привет бреду, что на бумаге


Рецензии