Завёрнут бережно в платок
(Пришла его пора)
На север едет уголёк
Прощального костра.
Родился он в тот самый час
В вечерней тишине,
Когда слеза из чьих-то глаз
Расплавилась в огне.
Не зная, сколько впереди
Дорог, тревог, разлук,
Он спит в кармашке на груди
И слышит «Тук-тук-тук».
Куда, в какую из сторон
Уедет уголёк -
Неважно, потому что он
Теперь не одинок.
Таких же, пахнущих смолой
Артековской сосны,
Есть тридцать братьев у него
Во всех концах страны.
Уголёк
© Copyright: Павел Разиньков, 2013
Свидетельство о публикации №113072702733
Свидетельство о публикации №113072702733
Рецензии
