Бывают дни неясные, как тени,
Как промельк снежных хлопьев у лица.
Межвременье. Междумье. Междутемье.
Всё вполовину. Вскользь. Не до конца.
И в сумерках осенних или зимних
Художник верит, плача от потерь,
Что даже краски были в магазинах
Ещё недавно ярче, чем теперь.
Но стёрся блеск. Умчали грозы, рея.
Зарницей поздней август просверкал,
И смутный лик свой гримирует время
Перед ночными чашами зеркал.
Казалось бы, вот-вот ухватишь лучик,
Но пальцы разожмёшь – и вновь темно,
И день за днём в неразличимых тучах
Шатается туманное пятно.
В такие дни легко мечи ржавеют,
И тот погибнет, кто не разберёт,
Что женщины всё так же тяжелеют
И поле колосится в свой черёд.
А значит, твёрже надо быть и проще,
И не глядеть на нищих свысока,
Учась всем сердцем мужеству у рощи,
У матери,
У птицы,
У цветка...
Бывают дни неясные, как тени...
© Copyright: Игорь Михайлович Киселёв, 2013
Свидетельство о публикации №113072601092
Свидетельство о публикации №113072601092
Рецензии