Наломали мы дров...

 
Наломали мы дров... И роман можно наш подытожить.
Как там в песне поют — не срослось, не сложилось... Бывает.)
Можно сколько угодно в упреках взаимных: «Ты тоже».
Был неправ, неправа — и от этого крышу срывает.

Упорхнула любовь белокрылою легкою птицей,
Испугавшись ненастья в когда-то уютной квартире.
Лишь оставила вздох и слезы блеск на темных ресницах,
И застывшую память дождинок в размытых пунктирах.

Помню наш разговор у камина на шкурах медвежьих,
Как смеялась взахлеб и давилась вишнёвым вареньем.
Ты к себе приручал и дарил мне заботу, и нежность,
И внушал постоянство душевным своим откровеньем.

В спальне пахнет тобой и парфюм источает рубашка,
Этот запах дурманит, почти что доводит до крика.
Хлещут мысли лавиной и бьются о стены... Так тяжко...
Круговерть беспощадно доводит до нервного тика.

Мерно капает кран, дверь соседей наполнена смехом.
Звуки песен застольных — там явно проводят банкет.
Вдруг я слышу твой голос разносится стереоэхом...

И шепчу про себя: «Нет, не может... Откуда?... Нет, нет...»