Отголоски зимы в ночах ноября

Остались вдали январские стрессы, словно начатый дневник поэтессы: смерчеподобной метелью на трассе Ростов-Краснодар.
 Я, руки в шарфа клочках кутая, до электрички считаю минуты, и изучаю унылый провинциальный бульвар.
 Дом в череде двойников спрятался, серыми возвышаясь грядами на высоту 16-ти этажей.
 Прячутся страхи в домах-колодцах, руки умыл престарелый лоцман - смысл конечен и найден давно уже.
 Кофе сбежал по плите лужей, сверху соседка живет с мужем, снизу - трухлявый, как пень, отставной генерал;
 В кухне дрожит конвульсивно люстра, я выключаю в себя чувства, к ночи бессонной готова моя нора.
 Тени зимы ко мне тянут щупальца, зимняя грязь под ногами хлюпает, и в ежедневнике только одна строка;
 Время перевалило за полночь, снова консьержка в подъезде запила, нет, не то, чтобы сильно, а так - слегка.
 Солнца не видно целыми сутками, снова соседка читает сутры, мужа честит - ну что за женщина! - на всех, поди, языках;
 Милый, моими мечтами не брезгуй, город унылый, когда ты трезвый, словно одни и те же трещины на одинаковых потолках.
 Небо на улице ватой рваной, я разливаю себя в стаканы, словно крепчайший голландский джин.
 Небо в квартире кристально чистое, я наполняю себя мыслями, прячась за стенами из посторонних спин.
 Улиц фонарчатых виды размытые, я пропускаю себя сквозь сито, что-то роняя вниз из растопыренных в стороны рук;
 Я, бы сдалась - только вот надо? Не позволяй мне быть рядом, не разрешай мне опять заполнять тобой все пространство вокруг