Когда солнце коснулось земли,
в красном вечернем закате,
в глазах потухли огни.
И, радуясь об утрате,
душа пригласила её,
в красивом шёлковом платье…
Он думал, что всё это сон, всё враньё,
и завтра по-новому вздох,
по-новому жизнь,
как будто навек где-то заперт в белой холодной палате,
и в белых халатах впиваются в сердце,
и всё без возврата.
Он думал, что всё это сон,
душа лишь сказала: «Прости…»,
ей некуда деться похоже,
«Меня от себя отпусти, тебе уже вряд ли что-то поможет…»
И сон оказался не сном
и душу свою он увидел,
и красный вечерний закат,
и её, что в шёлковом платье казалось шепнула: «Предвидел…»
Он умер ещё вчера
© Copyright: Максим Бука, 2013
Свидетельство о публикации №113072503079
Свидетельство о публикации №113072503079
Рецензии
