Все чаще вокруг меня люди с бесцветными аурами...

Все чаще вокруг меня люди с бесцветными аурами
И серое небо свинцовыми тучами давит, словно пресс.
Мы с планетой этой уж слишком стали старыми,
Старее даже тех, кто за нами наблюдает с небес.
Беспредельная тоска на дне граненного стакана,
Вены требуют стали, а висок - кусок свинца,
Моему организму не хватает этих граммов металла,
Вместо долгой дороги - пара шагов до конца.
Вместо "прямо" - направо или налево, сбежать,
Ведь пройденный путь исстёрся и травою порос.
Не вернуться назад. И не получится с нуля начать,
Как цвета не вернуть их потерявшей седине волос.
Друзья со временем лишь собутыльниками стали, но,
Заметна разница только в том, что было и что стало
Что по душам с любым их них поговорить - всё одно:
Что с ними, что с водкой наполненным стаканом.
Контак теряется, как между сетью и мобильным,
Чем шире стол, тем тоньше связь, того гляди порвется.
Мы попрощаемся, и быть для этого не надо сильным,
И это зарастёт травой, а может в пыль истрётся.
А мне-бы времени немного, заполнить пивом рюкзачок,
Пройтись по местам, что в памяти цветным рисуют,
Придти туда, куда придти когда-то я не смог,
Со всем-бы попрощаться, и умчаться в даль пустую.