Бухта

Я бродил над самой кромкой,
Ноги в пену окунал.
Я сказал ему негромко:
- Здравствуй, Тихий океан!

С чем сравнить? Какою мерой
Пенный вымерять прибой?
Океан был очень серый,
Очень хмурый и рябой.

Волны будто бы застыли,
И давило мне виски
Ощущение пустыни
И томительной тоски.

Ну, а где же пляж горячий?
Пальмы? Полосы лиан?
Океан меня дурачил,
Потешался океан.

Я к прибою встал спиною,
В горы дикие полез.
Рос на скалах предо мною
Перепутавшийся лес.

Весь в пыльце цветов нездешних,
Свету белому не рад,
Я цеплялся за орешник
И за дикий виноград.

Вылез. Встал. И вздрогнул: -
                Ух ты! –
Сквозь корявых веток вязь
Подо мной лежала бухта,
Как жемчужина, светясь.

Слабый блеск над нею реял,
Как от синих опахал.
Никому бы не поверил,
Если б сам не увидал.

Тишины хрустальной ваза…
Уж не ревностью ли пьян,
От людского прятал глаза
Эту бухту океан?

Преграждал дорогу буре
И, жалея по-людски,
Он берёг её от хмури
И от собственной тоски.

Отличая сердцем зрячим
Ложь от правды за версту,
Мы ведь тоже в душах прячем
Нежность,
Сказку,
Доброту.

Сердцу, разуму ли, глазу
Нужно, видно, неспроста,
Чтоб недаром и не сразу
Открывалась красота.


Рецензии