Тревожный сон

На линии огня – сегодня горизонт,
Склоняемых дерев поникший силуэт,
Пока что вдалеке накатывает фронт,
Но видно, как гроза упрямо держит след.

На линии огня – все триста шестьдесят.
На линии вдали – одиннадцать смерчей.
Вращаются и мнут и яростно глядят,
И спорят меж собой - сегодня буду чей.

А небо как назло, нагонит сверху страх,
А с небом вышло так - сегодня – не перечь.
Грохочет и гремит на молний костылях,
И подгоняет к нам одиннадцатый смерч.

           Он прямо впереди, глотая пыль дорог,
Бросая в щепки мост, идет лицом в лицо,
Мы, может быть, уйдем, если не выдаст Бог,
Сжимается в груди.
Сжимается кольцо.



(Этому сну лет восемь. Яркому, сочному, громкому. Страшному. Теперь, вдруг став писать стихи, я обратился к нему, пытаясь воплотить, задержать растворяющееся в памяти, оставившее неизгладимый след... Сегодня, оказавшись в сходной ситуации, понял, что возвращает меня в ту минуту, мгновение неминуемой встречи с подходящим грозным явлением, мгновение пробуждения. Очарование стихией, блаженное беспомощное оцепенение…)