Луковица

Я всегда ощущала края и не верила в то, что мир бесконечен.

Стоять на краю – значит дробить себя на кусочки, бросая обломки в пропасть.

Это могут быть камни, пылинки, цветы… Но, стоять невозможно.

И я брожу, от края до края, челноком продевая свою упругую нить в бытие.
Мир от таких перебежек раскачивается, но это меня не смущает - я не могу поверить в его безразличие к моей беготне.

Я пряду полотно из своих отражений, вплетая туда сгустки теней, свет далеких вселенных и случайное время, рассыпанное растениями в звуки зеленого.
Есть ли край у пути? Да, в самом начале, твой первый шаг – это и есть…

Мне бы понять, где середина птицы и камнем упасть на опушке тихого леса…
и дальше лететь уже камнем, нагреваясь от солнца, выталкивать время из пустоты и молчать… И я молчу.

Но получается слишком громко!

Черепахи пугаются и удивленно ими же и остаются. Тихо молчать может только луковица тюльпана. Я беру ее в руки и слышу, как тихо там спят лиловые лепестки.
Они знают, когда выходить на поверхность комочком прозрачной музыки, когда наливаться цветным соком вечности, а когда умирать...

А мне еще долго бродить от края до края, раскачивать свой маленький мир и доставать из кармана то спящий тюльпан, то черепаху, то гудящую бездну, скрывающуюся в какой-нибудь случайной пылинке.