Так безудержно хочется плакать,
Как будто ты маленькая и заблудилась…
В солидарность разводит слякоть
Август – ему приснилось,
Что он скоро пройдет,
А в суете осенней
Никто и не вспомнит о нем.
Вот он заранее и ревет
По себе проливным дождем.
Ты же - бормочешь Есенина
Про «все пройдет» и яблони,
Озираешься по сторонам растерянно,
Думаешь – да как-то вряд ли
Никто не заметил моей пропажи.
От чего же тогда не ищут?
Быть может все эти улицы и этажи,
Бетон и людские безликие тыщи,
Как лабиринт Минотавра -
Невозможно найти маршрут
Обратно. И не у кого просить совета.
От того все пропавшие в нем - умрут
Так и не выйдя к дневному свету.
13 августа
© Copyright: Анна Григорьева 2, 2013
Свидетельство о публикации №113072300404
Свидетельство о публикации №113072300404
Рецензии