Разморенное блаженство. Откидываю шею назад, под резьбу взрезанной консервной банки и, закрыв глаза, оказываюсь уже вовсе не на спинке стула, а на спинке автомобильного кресла. Не приревнуешь? Нет? Не надо, ведь история держится на мне. Важна здесь я – что под июльским ночным ветром, что на крутых поворотах зимних мостов. Важно мое умение чувствовать. Вовсе не множество губ, сопровождавших зиму ли мою или мое лето. Кончики пальцев наэлектризованы. Вверх и вдаль по радуге и по мурашкам. По жилам, по подкожью расходится кругами на воде мастерское прикосновение к инструменту. Что за камень был брошен, раз так загадочна теперь улыбка? Ласковой птицей и тонким прикосновением обернуться мне, расшириться. Мое прошлое – это я. Моя безликая память. Я помню лишь себя. И – улыбаюсь...
Утихает, возвращается в русло обильная река, захлопывается объемная и красочная книжка, ключик закрывает никому, кроме хозяев, не нужный сундучок. До скорого. До лучших времен. До щелчка, включающего воспоминание.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.