Ты реже стал писать, дела,
А я скупа с ответом, выжидаю.
Храню твой аромат, остатки твоего тепла,
И от последнего письма, которым я жила,
будто прикосновеньям рук твоих внимаю.
Бумага холодна и непреклонна.
Ночь темна, а осень монотонна.
Черты твои уж стерлись временем, растаяли.
Но к горлу подступает и подчас, и стынет имя на губах,
Когда я вспоминаю тонких пальцев взмах.
Как прядь волос оправил ты, небрежно,
И плавно вновь сомкнул их на запястье нежно,
Как на смычке изящной скрипки,
Игру всех граней согревающей улыбки.
Все волшебство укрыл нещадно времени туман.
Все волшебство лишь для тебя, а для меня – обман.
Остатки твоего тепла. 2012
© Copyright: Алена Дубинина 2, 2013
Свидетельство о публикации №113072208103
Свидетельство о публикации №113072208103
Рецензии