Зарисовка

Осень, быть может - пОлог дырявый,
Что протекает на Душу дождём.
Рай мой из лета уводит Лукавый,
Листья в кострах поминальных сожжём.
Осень взлохматила гребни воды,
Белым барашком, прибоем грохочет,
Сивая пена её бороды -
Что-то на гальке сварливо лопочет.


Рецензии