Память. 20. 07. 2013

Ему семьдесят четыре, сизый волос от седин.
А в лампадке свет мигает, пред иконой он один.
Память прошлое ворошит, не даёт спокойным быть.
День сегодня поминальный, брату только б жить да жить.

Снова юность пред глазами, утро в памяти встаёт.
С братом были близнецами по семнадцать лет в тот год.
За грибами в лес знакомый там бывали и не раз.
Их отец забрал с собою он всё помнит как сейчас.

Уж наполнилось ведёрко он в лесу как перст один.
Звал отца и брата громко, эхо вторило за ним.
В тёмной чаще трое суток, весь измучен, ноги в кровь.
И от паники по лесу он кружил всё вновь да вновь.

Весь искусанный до крови с болью в ноющей спине.
Он выходит на просеку солнце село в стороне.
По траве густой по пояс, шёл, молился небесам.
Вдруг упал, заснувший сразу, сколько спал, не помнит сам.

От осенних рос, холодных в лихорадке весь горел.
По просеке в поле вышел, тут от слабости присел.
Он услышал, как комбайны жали спелые хлеба.
И в беспамятстве свалился, так нашли его тогда.

Как случилось непонятно, разбрелись они втроём.
Потерялись оба брата, их искали всем селом.
Только он один нашёлся, брата так и не нашли.
А родители в надежде ждали сына, годы шли.

Ему семьдесят четыре он в тот свет одной ногой.
Брату всё ещё семнадцать там он вечно молодой.
Память прошлое ворошит, не даёт спокойным быть.
День сегодня поминальный, брату только б жить да жить.

Валентина Мясникова