Кот Френка Синатры не носит манишки под шеей. Слышу хриплые улицы и треск защитной сетки. Прячусь от доброжелательности. Подпрыгивание моего игрового камешка продолжает забота чьей-то ноги, а я боюсь чужой доброжелательности. Я боюсь чужой доброжелательности, спеша к дорогому теплу. У меня от слащавых голосов попросту дерет нёбо и перехватывает горло. Куда же сгорают мои принцы? В какую тяготу или тянущую боль непереваренности? Воистину жутко перестать слышать биение твоего собственного и, как думаешь ты, живого сердца. Захлебнуться бы, отдаться глубине метафизических рек и в их тихом гудении услышать наконец, как журчит где-то там оно: моторное цветение, голубая роза, тайна семи морей, подлунная поэзия, затаенное мерцание которого и не снилось Абеляру.
Воистину страшно перестать слышать свое сердце.
Страшно
© Copyright: Герда Гринтаун, 2013
Свидетельство о публикации №113072100548
Свидетельство о публикации №113072100548
Рецензии