Звучала скрипка одиноко,
Как струны сердца скрипача.
А жизнь печельна и убога,
Сгорала быстро, как свеча.
Она то пламенем обьята,
Осколком бросит на Олимп.
То редким фителем прижата,
Тепло подарит не тебе, другим…
Но только он, скрипач, робея,
На жизнь не смел роптать, а ждал.
Свою лачугу украшая,
Талантом, что у Бога взял.
Когда порой играл на скрипке
Его душа летела ввысь,
Даря поклонникам улыбки
Неся им, Высшей силы мысль.
В его музыке все дышало,
Теплом Божественной любви.
И дивным светом озаряло,
Сердца, что теплоту несли.
А он куском питался хлеба,
Душа же рвалась из груди.
В края где никогда он не был,
Где лишь небесных ангелов круги.
И пусть вокруг метель и холод,
В его сердечке теплота.
Ведь рядом с ним, живет и скрипка,
Его небесная мечта…
Скрипач
© Copyright: Алисия Холтон, 2013
Свидетельство о публикации №113072110039
Свидетельство о публикации №113072110039
Рецензии