Ты встречаешь взглядом исподлобья,
Провожаешь – взор поверх лобка.
Не вставая, выдыхаешь злое,
Жестом подкрепленное «пока».
Может, мне уже пора состариться,
Чтоб не видеть снова при уходе
Среднего разогнутого пальца
И нахально разведенных бедер.
Остаешься откровенно голой,
Как-то вызывающе отважной.
Будто ждешь кого-нибудь другого,
Кто уже приник к замочной скважине.
Ты еще лет десять будешь наглой,
Беспринципной, тянущей на дно,
Если не расколет тебя надвое
Трещиной, прошедшей между ног.
Трещина
© Copyright: Филипп Морис, 2013
Свидетельство о публикации №113072005843
Свидетельство о публикации №113072005843
Рецензии
