твоя Упавшая с Луны...

  Чужие лица. Жестокие нравы. Бездушные люди. Срывая с безымянного существа маску отчуждения, вы додумываете меня... Иногда я бегу от вас, скрываюсь от себя, но мечусь, как загнанная белка в колесе неизбежного одиночества... Вы смеётесь надо мной, осуждаете меня и вырываете из меня остатки уверенности, словно дети - клочки ваты из тряпичной куклы. Вы забываете о том, что у меня есть душа. И, растерзав моё беззащитное сердце, смеётесь над странным замученным уродцем, по венам которого течёт радуга.
  Сижу, прижавшись щекой к холодному стеклу окна. Постепенно накрывает сон, и тянет свернуться клубком, под цветным одеялом. И, засыпая, снова думаю о НЁМ, Том Самом Человеке, которого так давно жду, но всё ещё не встретила, мысленно обращаюсь к НЕМУ: "Где-то там, в параллельном пространстве, настраиваясь на радиоволну космоса, я буду ждать тебя, считая бесконечные минуты... Запертая в капсуле застывшего времени, твоя Упавшая с Луны..."

(с) Фрида Фрик (Анна Бергстрем)

Отрывок из книги "Девушка со шрамом. История неправильного человека"