Он в этом мире не живет
Он часто в облаках шагает
Ему плевать на весь расчет
Поэту малого хватает
Он пишет книги по ночам,
Не зная будет ли издатель.
Таких, как сам он повстречал
Наверно, это был читатель!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.