Люди поспешают по протянутым меж оград смертельных пропастей беговым дорожкам. В такт красно-синему журчанию сирен. Небо закрылось черным плотным отрезом. Собачьи кладбища нагоняют ужас непредвзятыми поворотами подведенных тлением глаз. Украшение чьей-то верности упало между трубой и стеной и лежит. Еще бы мне это было хоть сколько-то интересно.
Инга жует инжирную патоку. Дымятся волосы, убывают дни. Забывая слышать, ты – непричастная всему, кроме твоего «внутри», что начинает играть роль линзы для близорукой мысли.
Грохот войны вновь празднует победу над птичьим бесстрашием. Мечется помет моих дум, глаза засыпают на поводке лаконичных аккордов.
Луковая ты дорога, я повсюду на тебе.
До скорой встречи, моя ночь. Без твоих видений пусто днем. Как говорят, не обойтись.
9 Мая
© Copyright: Герда Гринтаун, 2013
Свидетельство о публикации №113071908718
Свидетельство о публикации №113071908718
Рецензии