Все никак не дадут отопление. В ожидании горячих батарей кутаюсь в толстые кофты, хожу мягко, как кошка (махровые носки), скучаю по лету, потираю правую руку, постоянно замерзающую на мышке.
Осень наливает чай, принося на десерт щедрую пригоршню усталости. Усталости такой полноты, что физическое утомление покорно сваливает с авансцены, а главной становится боль. Боль, которая слышит одну только себя и режет, как хорошо отточенный, сияющий скальпель, – вспарывая напрочь кожу привычного уклада.
Пока-пока!
Катарсис.
Надо.
Осень
© Copyright: Герда Гринтаун, 2013
Свидетельство о публикации №113071908234
Свидетельство о публикации №113071908234
Рецензии