Художник. Поэт

Поэты всегда одиноки,
Художники- часто бедны,
В нас пляшут грехи и пороки,
Нам снятся бредовые сны...
Картиной наметим дорогу,
И плавно опишем путь,
И знаем мы точно- в жизни,
Нам ничего уже не вернуть.
Бывает рыдаешь от горя,
Бывает- пишешь стихи,
Бумага для нас- это воля,
А клетка- тяжелые дни...
И снова мне снятся кошмары,
О людях, с рапирой в руках,
о людях в белых одеждах...
Но что те забыли во снах?...
И снова бликуют кошмары,
На сонных лицах людей,
Мой страх- узнать в них, внезапно,
Моих ночных палачей...
И снова рисую картины,
Стихами лелея мечту,
Что скоро все прекратиться...
И снова очнусь я в бреду.
И снова налью себе кофе,
На крышу, крадучись, иду,
Чтоб снова средь звезд очутиться,
Чтоб снова увидеть луну...
Она меня манит блеском,
Серебряной плоти своей,
И дарит пахучему кофе,
Гамму искристых лучей...
Остаться бы здесь на подольше,
Но вынужденна, вновь, уйти,
И снова в свой мир окунуться,
Откуда нету пути...