Что останется.. Клочок бумаги
На столе во вмятинах локтей,
В трещинах рассохшихся от влаги
В дыры кровли пролитых дождей.
Кружка, изнемогшая налетом
Суррогата чайного листа,
И душа, пропитанная потом
Бдений многолетнего поста.
Солнцу невозможно притворяться
Тенью, слившись с серою стеной.
И оно уходит, чтоб остаться
Солнцем в моих снах над головой.
Неподвижен зрак оконных скважин.
Стрелки на часах связав на бант,
Лист глазеет на столе бумажный -
Одиночеств белый комендант..
***
© Copyright: Владимир Робертович Соловьев, 2013
Свидетельство о публикации №113071903475
Свидетельство о публикации №113071903475
Рецензии
