Псевдо-реальность

Безумно скучно. Нет занятья
Ни для души, ни для мясца.
Все меньше поводов собратьям
Сойтись для красного словца.

Никто из нас рабов не делал,
Но мы одели кандалы
И поплелись в туман, умело
Мешая кашу из золы.

И хоть вокруг трава и солнце –
Мы надеваем капюшон
На глаза два своих оконца,
Как будто мир для нас смешон.

Как будто мы все понимаем,
Как будто знаем все вокруг,
Своей оценкой расчленяя –
И нам вселенная не друг.

Мы ждем золочена подноса
С депешой, грамотой, письмом
О смысле жизни, что под носом,
И о деяньях на потом.

Во сне нам слюнки подтирают
Потусторонни существа.
Что встать потом нас заставляет,
Коль мы не видим волшебства?

И каждый, выйдя в чисто поле,
Себе вскопает уголок.
И умный, кто живет на воле,
Введет на все углы налог.

Мы мордой в землю корни пустим,
Очей чтоб в свет не поднимать,
Свой огород даров запустим,
Ведь это страшно – расцветать.

У нас нет денег, нет любимых,
Но свято верим мы, что нас
Возьмут в фантазий мир незримых,
Где жизнь похожа на рассказ.

Крупу своей бросаем силы
Везде, где та не прорастет,
И бьем мешком толпе немилых,
Кто чистый сок небесный пьет.