Утренние стихи подобны недельным от роду котятам.
Какой толк заставлять себя сочинять,
Когда сказать тебе нечего?
Бывает со мной, случается к вечеру –
Амёбно туго мысля, пытаюсь понять:
Кто я и где я себя растеряла?
Объявляюсь в метафизический розыск.
И – по мясу души ржаво саднящий обыск –
Дабы узнать, на что же себя разменяла.
Вялая строчка, не дочь вдохновению,
Станет вехой на путешествии к Свету.
Но, наглея, разбухает мое самомнение.
О, август, ты – разложившийся труп на отпевании лета.
Метафизика
© Copyright: Герда Гринтаун, 2013
Свидетельство о публикации №113071809101
Свидетельство о публикации №113071809101
Рецензии