Это - оказаться эпицентром вселенского ПМС

Это - оказаться эпицентром вселенского ПМС:
Все не так, все не то, мир угрюм и зол.
Это - сбой связи, обкуренный МЧС
И любимые, тобою брошенные на произвол.

Это - безнадега - такая, что въелась в суть -
Ни сморгнуть, ни пернуть, ни продохнуть.
Остается кричать - из последних сил,
Ненавидя себя за слабость и из могил
Восставших скелетов, которые сотней рук
Обласкают так, что не надо ни вьюг, ни мук.

Это - ощупью пальцев искать рассвет,
Истерично метаться меж "да" и "нет",
Не суметь свернуть горы, небрежно махнув рукой,
И упасть в тягучий, болотный сон, не знающий про покой.

Просыпаться с угрюмым решением все простить
И бросить. И прямо сейчас отбыть
В город, где можно теряться среди домов
И сплетать узоры из улиц и облаков.
Выпуская стрелы, метеориты слов,
Вязи песен в пряный ночной покров,
Раствориться в Монмартре, став одним из его волхвов.

И - почти сумасшедший, забродивший вот в этом всем -
Ты в последний раз открываешь e-mail, а там, а в нем
Пара строк от друга (который, конечно, причина всего вокруг):
"Я тут ночью подумал, что надо в Париж."
Браво, друг!