Бумага и карандаш

- Объясни мне, дружок, почему ты всегда между делом
Пару скрюченных строк оставляешь на теле моём,
Незапятнанно-чистом, сияющем,  девственно-белом?
Занят ты лишь собой, и, конечно, тебе невдомёк,

Что чужую судьбу ты  ко мне примеряешь  небрежно,
Что своим остриём ты не кожу царапаешь мне –
Сладким  ядом стихов, неуклюжих  и приторно-нежных,
Ты лишил меня сна. А быть может, живу я во сне?

Ты украл мой покой, ты пронзил меня росчерком  нервно,
И уже я не та, что была десять строчек назад!
Ты вечерний палач, ты неслышный мой плач! И, наверно,
Растворяет  мою филигрань рукотворный твой яд…

-  Я всего лишь слуга,  я орудие в пальцах Поэта,
И неровный мой штрих – отражение жизни его!
Если ты, недотрога, сейчас лишь узнала об этом,
То пускай вместо жалоб таится в тебе торжество:

Мы с тобою вдвоём словно кладезь любви и печали,
И  безумных страстей, что роятся  в сердцах сотни лет,
Мы живём для того, чтобы чувства бессмертными стали!
Да поможет Господь человеку со званьем Поэт!