Холодный снег, летящий с неба,
Уставший раздрожать прохожих,
Жаждущих только зноя лета,
Ложится на ладонь из кожи.
Февраль обветривает лица
И с криком ждет отталый март.
Лица, соленые от пота,
Ждут массовой отмашки "старт",
Все нервные, спешат куда-то,
Летят успеть поймать такси.
Едут туда, где час оплаты
Грядет за жажду зависти.
Везде глаза... Глаза влюбленных
В свой обреченный тесный мир,
Глаза романтиков притворных,
Что прячут сердце между дыр,
Глаза детей, их радость верить
В волшебную ладонь отца,
И голоса, что не измерить
И можно слушать без конца.
Один в толпе, которой предан
Наш каждый подневольный знак,
Ищу хотя бы отблеск счастья,
Чтобы вернуть себя назад.
Но все спешат за птицей счастья,
Которая ждет впереди.
Очнувшись отойду в сторонку
И буду скромненько идти.
***
© Copyright: Максим Моне, 2013
Свидетельство о публикации №113071705007
Свидетельство о публикации №113071705007
Рецензии