Тихо скулить, укрывшись пледом,
Не чувствуя боли в спине.
Ты кем-то жив и кем-то предан,
Но все это таишь в себе.
Боль у висков и дрожь в коленях,
Мысли протяжно душат мозг.
И океан твоих сомнений,
Словно порывы острых розг,
Бьет твое тело. Голым небом,
Без туч и ватных облаков,
Пытаешься уснуть умело,
Упасть в приют кошмарных снов.
Ты засыпаешь. Утопаешь
В ленивости уставших век.
Тебе приснится тихий вечер
И заблудившийся в нем снег.
Он падает и снова тает,
Наверное, в последний раз.
И пальцы робко растирают
Его частицы. Вдруг из глаз
Вырвутся капли талой ночи,
Невольный заплутавший март
В твоих мечтах оставит прочерк,
Апрель сотрет всю боль утрат.
Весна придет. С ней глянец страсти
И искренность чужой любви.
Грязь городов утонет в счастье
И сердце расцветет в груди.
Тихо скулить
© Copyright: Максим Моне, 2013
Свидетельство о публикации №113071704952
Свидетельство о публикации №113071704952
Рецензии