Он далеко не сотый, правда.
Сотый написан только ей,
В дыму прокуренных балконов,
Среди заветных ей идей.
Она ведь рядом, в двух кварталах,
Но не со мной, даже не с ним.
Знаю, она уже устала
Скрываться от меня без сил.
Верить в нее, как в лик безумства,
Так сладко неустанно ждать.
Роняя искренние чувства,
Не помню, как ее искать.
Помню глаза, их отблеск страсти
И нежный отблеск тишины,
В которых горькое ненастье
Согрето горстью доброты.
Помню ее. Ее и точку,
Которая убила сон,
В котором двое, только двое
Делили полюбивших трон.
Срываю все, пишу все реже,
Голоден рифмой и опять
Стараюсь раствориться в строчках,
Которым так легко терять.
Сотый
© Copyright: Максим Моне, 2013
Свидетельство о публикации №113071704905
Свидетельство о публикации №113071704905
Рецензии
