А кто там, в дерматин по зоб обутый
Читает нам «заветные» стихи.
Считает человечества грехи
И косит глазом как индюк надутый.
Ах, это наш затюканный малыш.
Он пятый номер вытянул родившись.
И вот с тех пор мозгами обносившись
Всё пишет, пишет, но в итоге шиш.
Быть может, кот скребёт ему затылок?
А может, бабка заплевала плешь.
Он думы думает и хоть его зарежь…
Всё ищет правду в том, что ему мило.
Скреби, скреби, сусеки, ногти сбив.
Что выскребешь – твоё без оговорок.
Оставь себе пустые разговоры,
Поговори-ка лучше о любви.
Малышеву, номер пятый и последний
© Copyright: Трошин Борис Александрович, 2013
Свидетельство о публикации №113071609050
Свидетельство о публикации №113071609050
Рецензии