Все просто, словно ветер в мае,
И эти мысли в чистовик.
Стоит прощаться с тем, кто дорог,
И делит с тобой каждый миг.
Верней делил, не зная сам же,
Не слыша Баха за глаза.
Ей дорог мой осколок сердца,
А мне ее стан и глаза.
Она не видит, как смотрю я,
Она не слышит, как пою,
Когда ее священный облик
Хватает робко тишину.
Она не знает, как у спальни
Застывший аромат волос
Терзает ткань, а с ней и мысли,
Которые смеются вновь.
Она не знает, как словами
Роняет мой голос внутри.
Ей бы остаться меж веками,
Но норовит все же уйти.
Ей бы спасти. Спастись. Найти нас…
Но время копит только смех.
Ей бы найти подарок Бога,
А не изгоя для утех.
***
© Copyright: Максим Моне, 2013
Свидетельство о публикации №113071608161
Свидетельство о публикации №113071608161
Рецензии