***

О нем, бредущем в старом парке,
Ступая в лужи, что наводят грусть.
Затерян в мыслях и чуть-чуть простужен.
В ушах играет «...пар... я не вернусь».
О ней, всегда сидящей в это время
В уютненьком кафе с окнами в парк.
Она рисует лица на салфетках
И под рукой раскрыт ранний Ремарк.
Ступая по аллее желтых листьев,
Он молча подошел к окнам кафе.
Поднял глаза, всмотрелся в отраженье,
Пытаясь отыскать любовь в себе.
Устав мечтать о том, кого не знала,
Она вздохнула, бросив карандаш.
Подняв глаза, увидела лишь образ,
Запрятанный в осеннюю гуашь.
Но не смотря на дождь и слякоть стекол,
Она узнала его добрый взгляд,
Его лицо, что долго рисовала
На протяженьи многих лет подряд.
Он отошел. В зеркальном отражении
Вдруг встрепенулся чей-то силуэт.
Обронив книгу, она вслед бежала,
Чтобы сказать, как долго его ждала,
И чтобы получить его ответ.
Ноябрь падал с неба мокрым снегом.
Преодолев поток из серых сырых спин,
Промокнув без пальто, в спешке забытом,
Теперь она стояла перед ним.
Она была нема... нет, не от страха,
И мокрый холод тут был не при чем.
Она была нема, нема от Бога,
И только кисти рук мелькали под дождем.
В недоуменьи вымолвив: ”Простите,
Но я не понимаю...” ­­- Он ушел.
Дождь стих, но щеки ее мокли,
Она вернулась молча за свой стол.
Свесила голову над россыпью салфеток,
Серый графит разбавила слезой.
Их встреча для него уже забыта,
А для нее останется мечтой.