***

От одиночества, от чувств спрятанной грусти
Бокал окован пленкой белого вина.
Культурность стала дочкой злого тона,
Между влюбленных снова строится стена.
И руки в кровь вновь бей, но не сломаешь,
Оступишься назад и упадешь.
Кричишь о том, чего и сам не знаешь,
Вновь понимая: от бессилья врешь.
Держишь за руку - сердце уже в пятках,
Коснулся пряди – ты опять в раю.
Дыхание осталось столь же шатким,
Будто бы заново вершишь свою судьбу…
Но пальцы ускользают из ладоней,
Счастье из мая мчится слёзами в январь.
Кадры улыбок, заплетенных вместе,
Похожи на уцененный янтарь,
Который прячется в осколках ее сердца,
Который спрятан за надеждой его глаз.
Сердце ее клеит уже другая нежность,
Глаза его уже в тени других прикрас…
От одиночества, от чувства, что сгибает
В моих прокуренных стенах ее цветы,
Память является и снова ускользает,
Рождая в голове ее стихи.