Сергею Есенину

Не жалел он, он не звал, не плакал,
Он прошёл, как с белых яблонь дым.
А у нас теперь в быту иначе -
Нынче быть немодно молодым.

Нам не показать души светило,
Так, чтоб стало видно всем его;
Не открыть того, что сердцу мило,
В век, когда забыли про него.

Если ты несдержан, словно пташка,
По весне поющая в бору,
Значит, ты не с нами, ты не с ними,
Тут не в стае, там не ко двору.

Боле нет души порывов нежных,
Бурь, дымящих синие моря,
И стихи - в них нету строчек прежних,
А без них не красная заря...

И все певцы святые поневоле
Осипли, словно их накрыл закат,
И то ли они жмурятся от боли,
То ли этот мир несет им смрад.

Все проходит... все прошло когда-то,
Словно дым от яблонь молодых.
Так Есенин молод был когда-то,
А теперь он - между строчек дым.

И теперь он лишь наставник новым,
Познающим сладость жизни, нам,
Братьям Аполлона, жгущим души словом,
И бредущим по былым следам.

Мы теперь шагаем по тропинкам,
Что до нас проложены давно,
Каждым новом словом, маленькой былинкой,
Ткём себе во славу полотно.

Мы теперь укладываем плитку
На дороге брошенных следов,
Чтоб уйти однажды, скрипнув той калиткой,
Возведенной на могиле слов...

~ 2012 ~