Который день с абзаца в строчку,
Из мыслей прыгаешь в слова.
Шумный подъезд и пыльный город
Мне заменяет тишина.
Без дрели этажами выше,
Без криков ниже малыша,
Мне заменяет звуки трэков
Моя родная тишина.
Хочется быть глухим и скромным,
Чем важным болоболить чушь.
Хочется прятаться под простынь,
Чем слушать: "дом... семья и муж..."
Сорваться, накричать на близких...
Нет, копишь и сливаешь прочь.
Пытаешься понять обиды
И как-то дружески помочь.
В ответ опять брошены взгляды,
Ты слушаешь и лишь в ответ
Шепчешь банальное:"прости их...
Они не правы... скажи нет!"
Впитав, плетешься переулком,
Мысли глотками льют ко дну...
Скорей бы окунуться в простынь
И погрузиться в тишину.
***
© Copyright: Максим Моне, 2013
Свидетельство о публикации №113071605630
Свидетельство о публикации №113071605630
Рецензии