Поэт
Того, что строчит рифмы в старый скетч?
Его душа, для всех вокруг уж канувшая в Лету,
Не сопровОдит вас на легкий летний ленч...
Не станет обращать на Вас вниманье
Тот, кто для Музы был рожден в Грехах...
Тот, с чьей руки сорвалось обаянье
И тонкий ритм, запутанный в словах.
Его безумный глаз блестит болезнью
Слова рифмует как безумный он,
А Вы... Обрюзгшие духовной ленью
Лишь подопрете свой тяжелый лоб
И посмеетесь над наивной мыслью,
Которая летит стрелой к мечте,
Родить тот идеал стихотворенья...
Но вы смеетесь...Смейтесь Все!
Свидетельство о публикации №113071500859