Мотылек

Тишина изнутри мягко светится желтою лампой,
Я сижу, прислонившись к прохладной дубовой стене,
И спокойствие льется. Но лишь странной сбивчивой мантрой
Наполняет его мотылек стуком крыльев в окне.

Он стремится проникнуть к источнику ровного света,
Не жалея себя и не видя иных маяков,
Под неяркой луной, отражающей скорое лето,
Ради буйной мечты он с собою покончить готов.

Различаю пылинки, летящие в плавном потоке,
Волглый воздух как память прошедшего мимо дождя...
Я вдыхаю покой. Мотылек до последнего вздоха
Будет, не разумея преграды, крушить сам себя.

Что тебе не летается свежей июльскою ночью?
Что тебе не живется в просторе широких лесов?
Почему ты так яростно и так отчаянно хочешь
Прикоснуться к обману, закрытому мной на засов?

Отпечаталась боль разноцветной пыльцою на стеклах,
Но его не отправлю я на добровольную казнь,
Как бы ни было жаль. И спрошу себя в маревых строках:
Неужели не хочется мне так же, вспыхнув, пропасть?

И при мысли об этом вдруг сердце нечаянно сводит:
Были выжжены начисто два моих старых крыла,
И сейчас, в этом сумраке, в мрачной и тихой свободе
Я ращу себе новые. Чтобы спалить их дотла.