опустели те книги, наши,
глупые лица, их персонажи,
не пора бы тебе жизнь устроить?
всё молчишь и себе режешь ноги,
протыкая их спицами боли,
что украли те чудные роли
разлетелись все птицы по стаям,
и отдал ты всю гордость тем тварям,
упускаешь все шансы за шансом,
в чужом клубе за преферансом
как кричащие чайки над морем,
оставляешь записки за спором,
ждёшь ответа, ночами мечтая,
всё тоскуешь по ней, унывая
напиваешься, письма сжигаешь,
но уже как-то поздно, сдыхаешь,
не сбежишь никуда, не надейся,
всё останется так же, как прежде.
поздно
© Copyright: Тишиной Одержимая, 2013
Свидетельство о публикации №113071507460
Свидетельство о публикации №113071507460
Рецензии
