Письмо от сопротивляющегося полумёртвого

Когда-то, не помню – недавно, давно ли,
И было ли это, и был ли я т-а-м…
По ходу спектакля, в оранжевой роли,
Где с кем-то я что-то делил пополам,

Где были какие-то странные маски
И марионетки – толпою вокруг,
Я понял: живу по сценарию сказки.
Увидел: не знаю – кто враг мне, кто друг.

Меня взволновало: кто пишет сценарий,
Зачем здесь так много намешано лиц?..
Нечистые с чистыми, порознь да в паре,
Все вместе играют в игру без границ,

Без дна, без условностей… нет ни предела,
Ни рамок, ни меры. Всё можно – для всех.
И что-то мне душу так больно задело,
Быть может – их злоба, быть может – их смех.

В тот миг я задумался: сам-то я кто же?
И понял – на мне так огромна вина.
Но тут же дохнуло морозом по коже:
Из зеркала в душу глядит сатана.

Шагнул наугад, задыхаясь от страха,
И видел себя как бы со стороны:
В кошачьих когтях желторотая птаха
Готовится к смерти под светом луны.

Пустынные улицы были как стены,
Печальные звёзды светили не мне.
Бескровные, хрупкие лопались вены…
Но выбрал – сражаться за жизнь на войне.

Где пуля – так пуля, но в грудь, а не в спину.
Поганая жизнь – так красивый финал!
Но, видно, художник закончил картину,
Я всё же проснулся. Не всё ль я проспал?..